Susurro de la Mañana

Viernes 13-03/2009

Canta el susurro de la mañana.
Canta en las hojas, canta en los pájaros,
canta en el tejado, canta en la pared,
canta en el nido de los lobitos.
Canta en el suelo;
canta en la sala al rozar la mesa,
canta al golpearse contra el sillón,
canta en la puerta que da a la calle,
en las cortinas, en el armario;
canta en los libros y al rozar la ropa;
canta en las sabanas, canta en tu pelo,
canta en tu oído… canta mi ruego.

Mi ruego lleva aquel anhelo,
aquella fuerza, aquel deseo;
mi alma plena, mi cuerpo entero,
mis días grises y mis días de duelo.
Mi ruego lleva la melodía de las sirenas,
el acento erótico de las francesas,
la rueca de oro de la Princesa,
la sabia de la naturaleza.
Lleva el oeste y lleva el oriente,
lleva la espada en mano valiente
y la agonía del sol poniente.
Lleva la estrella beleneciana*,
lleva en la izquierda, de Aarón, la vara
y lleva el misterio del gran Sahara.

Lleva la historia del blanco y negro
y como una estrella bajo del cielo
y posó en labios mortales un beso.
Lleva la esencia del alma errante
y la locura del ser pensante,
lleva un poeta y lleva un amante.

Ese susurro de la mañana,
no es solamente mi voz que clama
desde la calle en la madrugada.
Es mi cuerpo entero y plena mi alma,
es el silencio que a veces pasa,
es Dios diciéndote que te ama.

*Hago referencia a la estrella de Belén.

Un Gesto Apasionado

Lunes 11-08/2008
12:50

Cuando a veces me reclamas
porque no te he escrito nada,
yo te digo disculpa, lo siento
pero es que mis sentimientos
no son todos de papel
también hay de carne y hueso.
Mis labios como pincel
que te colorean con besos;
mis manos que con caricias
al resbalarse en tu cuerpo
forman magnificas rimas
y unos esplendidos versos.

Dime si es que no te gusta
cuando mi lengua te busca
o a veces cuando te miro
y se me escapa un suspiro,
cuando llego a abrazarte
tan sólo para abrigarte.
… Martes 12-08/2008
Eso aunque no te des cuenta
son cosas que mi alma inventa
para así poder suplir
el oficio de escribir.
Y no es que no lo merezcas
o acaso sea la pereza
que no me permite hacerlo.
Amor, debes entenderlo,
simplemente existen cosas
que ni la sublime prosa,
ni la magnífica rima
pueden llevarte a la cima
como el gesto apasionado
de un poeta enamorado.

Maldito Poeta

Viernes 21-11/2008

¡Maldito poeta!
¡Que llenas al mundo de ilusiones vagas!
¡Que repartes amor y esperanza con tu canto!
¡Todo eso es inútil pues ya la gente no cree!
¡Muere poeta!
Que todo es vano.

Caminar

Miércoles 29-10/2008

Es difícil caminar si no sabes a dónde vas,
si te has acostumbrado a prever el final,
si la ruta que sigues es distinta que ayer,
si te toca parar cuando no querías hacerlo.

Es difícil si buscas controlar todo tu entorno
y una mínima falla altera tus sentidos;
entonces debes tomar todo con calma
y tener la valentía de empezar todo de nuevo.

Es difícil si el hambre mitiga ya tus fuerzas,
si el desanimo indica que es mejor claudicar,
si observas el camino que acabas de recorrer
y algo te convence que has avanzado poco.
… Viernes 1-11/2008
Es difícil si siempre has andado acompañado,
en la hora adecuada, con el paisaje adecuado;
si buscar desahogarte o hacer algo romántico,
es difícil sino te amas a ti mismo.

Pero cuán fácil es si tu objetivo es sólo eso,
si tu mayor distracción es mirar hacia el suelo,
no importa si la brisa te refresca o el calor te fastidia,
si hay cosas nuevas que ver.

Es fácil si no miras al que está pendiente de ti,
si la noche está oscura y aún así prosigues,
si te dan ganas de bailar y no temes hacerlo,
si te ríes sin pensarlo y no caes en cuenta de ello.

Es fácil si admiras la belleza oculta,
si has caminado poco y eso te motiva a andar,
si te paras a tirarte en la hierba de un parque,
si entonando vas tus canciones favoritas.

Es Mejor Así

Martes 25-03/2008

Es mejor así…
La vida con su farsa nos ha hecho creer
que llegamos atrasados, cada uno a la vida del otro;
que hubiésemos podido evitarnos heridas;
que habíamos podido ganarle la batalla al desamor;
que estamos contaminados y que amar ya no es lo mismo…

No seas cómica vida...
que la tardanza es un bien si se sabe llegar.
Necesitaba bosquejos antes de la gran obra
y aunque todavía no manejo la paleta de colores,
ni juego versátil con la escala de grises,
estoy aprendiendo más rápido,
me he vuelto más inteligente
y en cada pincelada descubro una mayor satisfacción.

No seas trágica vida...
que las heridas nos hacen más fuertes si no nos matan,
ahora duelen menos, se curan más eficazmente,
el llanto dura poco, se aprende a convivir,
hemos venido entonces a sanarnos mutuamente
y mutuamente ayudarnos a levantar,
con el ánimo altivo y el espíritu buscando mayor libertad.

No seas dramática vida...
Es cierto que lo que comienza ha de tener un final
pero subestimas al atleta que busca la presea dorada,
el que con esfuerzo avanza más rápido que los demás;
el terminar algo sólo indica el inicio de otra cosa
y aquél que no está buscando
es porque paciente espera lo que le ha de llegar;
déjanos decidir cómo y cuándo terminará esta historia.

No seas trascendental vida...
Las malas decisiones te enseñan el camino correcto,
cada día que pasa aprendemos algo nuevo
así sea para ser mejores “malos”;
la luz se aprecia mejor desde la oscuridad
y lo indeseado se vuelve deseable si lo aprendes a mirar…

Voy a sacudirme la arena
Pues me quiero otra vez bañar.

Nocturno Busetero

Miércoles 23 – 05/2007
21:20 p.m.

Otra noche que pasa sin querer,
sin querer yo que pase.
Malditos sueños reprimidos,
educación que te limita a no perderte,
a sumirte en los más profundos deseos;
deseos de profundizar en tu piel,
en tu mente, en tu mirada.
Tu mirada que me habla
pero que yo no le entiendo
o quizás me hago el tonto
para que pase la noche otra vez,
sin querer yo que pase.

Confesiones

Sábado 4-01/2006

“Oh cielos, por qué…
Todo lo que quiero lo veo desaparecer”
Huele a Despedida – KALNEM

Aunque he tomado por costumbre
de que realmente nada me importa,
que todo huele a podredumbre
y el filo de la rebelión todo corta...
…
El peso de vivir contra la corriente;
la angustia de despertarme sin ideales;
los recuerdos vagos emigraron de mi mente;
el oxido carcome mis talentos y habilidades;

Mi voluntad sufre la metástasis de un cáncer;
un sol a las cinco de la tarde son mis fuerzas;
el amor ha caído en un profundo trance;
la ira dentro de mí, boto la llave de la puerta.

Mi concentración ve jugar tenis;
borrachos de silocaína están mis dolores;
un ego que se las tira de ave Fénix;
una mujer es el icono de mis temores.

¿A dónde se ha ido mi honestidad?
Mi espíritu tiende a desaparecer,
toda la mentira, en mi, se ha vuelto verdad,
todo lo que era verdad ha dejado de ser.

El propósito que me fue dado,
lo único que me queda por vivir,
pues, aunque todo no he probado

bajar más no, quiero subir.

Damián Blanco

Versos de Verano

2005

Allí estaba Carolina en su mecedora recostada,
exhibiendo lo más selecto de sus atributos, claro, tapada;
esperando su turno al baño para poderse el calor quitar,
puesto que en temperatura, Cartagena, al infierno quiere imitar.
Allí está la princesa de ébano, delineada por un escultor Hindú,
con sus rasgos finos, su semblante tenso, mágica como Kandú.
Aletea su brazo, atrayendo al viento con su abanico de fique,
ignorando que ese movimiento hace que el calor se intensifique;
observa sus senos húmedos por debajo de la toalla
y como si fueran un objeto extraño, los detalla.
Pasa sus manos por sus brazos, quitándose el sudor
y acerca la nariz a sus axilas, quizás buscando un mal olor.
Se estira, se encoge, se pone de lado y gira su cabeza
y al ver la puerta todavía cerrada, se levanta con destreza.
Una mano en la toalla, ligeros los pasos, un gesto de disgusto;
patea la puerta al tiempo que grita y dentro alguien brinca de susto.
Una promesa de salida calma los ánimos pero no el calor;
se escucha de pronto al interior del baño un grito de horror.
El susto de adentro, ahora es de afuera y surge un ¿por qué?
Con voz lastimera su hermana contesta: “El agua se fue”.

Madrugada

Se ha ido la risa,
se instala el dolor
andando de prisa
como locomotor.

Ya viene el despecho
y la decepción,
y arriba en el techo
cuelga una ilusión.

De pronto una piedra,
lanzada por un chico,
entra por la puerta
y la hace añicos.

Y los pedacitos
van hacia mi cara
y me precipito
a salvaguardarla

pero al darme giro
caen sobre mi espalda
y su doble filo
me corta hasta el alma.

Llevará algún tiempo,
el recuperarme,
y mientras no siento
ni el hierro que arde.

Y la soledad
se ha vuelto mi socia,
le llueven propuestas
pero no negocia.

Se queda conmigo
e invita al silencio…

Damián Blanco